Короли не присягают пешкам.
Я – один из тех миллионов, что выходят из дома, садятся в пыльный транспорт и отключаются от реальности. Тех, чьи уши в броне из наушников и музыки, тех, чей взгляд бестолково блуждает или монотонно фиксирует проплывающие мимо объекты. Я каждый день езжу на трамвае, константно покачиваясь под стук колес. И, знаете, мне вдруг стало интересно: 0,0000…1% того, что я могу умереть именно в ту самую секунду, когда я думаю о смерти – реален? Что если я умру здесь? В этом трамвае?
Вагон полон. Но я из тех, кто предпочитает не замечать чужого присутствия. Я индифферентен, стерильно запрограммирован на эгоистичность единичного существа – себя. Мой взгляд пуст. Тело привычно выполняет функции гражданина и пазла. Я? Нет, я не умею быть частью. Пусть лицемерная система использует мое тело, но не мой разум. Абонент ответит на ваш звонок, рабочий выполнит план, муж/сын/брат исполнит долг родича. Но я ли буду это? Тело. Тело, привязанное к системе, пластично прогибающееся под нее. И величайшей иронией будет то, что без раболепия плоти разум не может быть свободен.
Я поднимаю взгляд. Бегущая строка делится чертой. Глаза выхватывают обрывки:
«С радостью сообщаем вам о знаменательном событии…»
«…детеныш трубкозуба…»
«…в Европе…»
«…для всего… сообщества…»
«Надоело мыть мылом?»
Сознание держится на грани. Я не с вами, люди. Но еще и не там, откуда нет возврата. Это состояние не передать словами. Ощущения своеобразны. У них всегда три стадии: предположение, переживание и воспоминание. И лишь одно истинное. Не верьте лицемерному «понимаю», не верьте представлениям и воспоминаниям. Истинным может быть лишь мгновение.
«…принимаются на работу…»
«…со стажем работы…»
«…мыть мылом?»
Рядом шумят дети. Детский параллелепипед из шести кресел. Высокая концентрация. Осторожно, опасно для здоровья. Баламудский эпик-центр. Вы делаете вид, что вам все равно. Слишком ненатурально, люди. Вы уже втянуты в него. Здесь как в аду 9 кругов. Вам не сбежать.
«…рубрику гороскоп представляет...»
«Надоело мыть мылом?»
Как же вас много. Слишком много. Нет, умирать в толпе я не желаю. Не среди вас, люди. Не среди вас…
Я не буду моноликим. Моей последней мыслью не будет реклама. Слышишь, судьба?
Мне не «надоело мыть мылом»!
Вагон полон. Но я из тех, кто предпочитает не замечать чужого присутствия. Я индифферентен, стерильно запрограммирован на эгоистичность единичного существа – себя. Мой взгляд пуст. Тело привычно выполняет функции гражданина и пазла. Я? Нет, я не умею быть частью. Пусть лицемерная система использует мое тело, но не мой разум. Абонент ответит на ваш звонок, рабочий выполнит план, муж/сын/брат исполнит долг родича. Но я ли буду это? Тело. Тело, привязанное к системе, пластично прогибающееся под нее. И величайшей иронией будет то, что без раболепия плоти разум не может быть свободен.
Я поднимаю взгляд. Бегущая строка делится чертой. Глаза выхватывают обрывки:
«С радостью сообщаем вам о знаменательном событии…»
«…детеныш трубкозуба…»
«…в Европе…»
«…для всего… сообщества…»
«Надоело мыть мылом?»
Сознание держится на грани. Я не с вами, люди. Но еще и не там, откуда нет возврата. Это состояние не передать словами. Ощущения своеобразны. У них всегда три стадии: предположение, переживание и воспоминание. И лишь одно истинное. Не верьте лицемерному «понимаю», не верьте представлениям и воспоминаниям. Истинным может быть лишь мгновение.
«…принимаются на работу…»
«…со стажем работы…»
«…мыть мылом?»
Рядом шумят дети. Детский параллелепипед из шести кресел. Высокая концентрация. Осторожно, опасно для здоровья. Баламудский эпик-центр. Вы делаете вид, что вам все равно. Слишком ненатурально, люди. Вы уже втянуты в него. Здесь как в аду 9 кругов. Вам не сбежать.
«…рубрику гороскоп представляет...»
«Надоело мыть мылом?»
Как же вас много. Слишком много. Нет, умирать в толпе я не желаю. Не среди вас, люди. Не среди вас…
Я не буду моноликим. Моей последней мыслью не будет реклама. Слышишь, судьба?
Мне не «надоело мыть мылом»!