"Снова, выходя с английского, смотрю на небо. Темно-серая гамма с белыми, едва заметными вкраплениями снежок, а там, сбоку и чуть дальше, трубы заводов. Один, два, три... Много. Мне не нужно взбираться на крыши, чтобы сосчитать, я выучил их наизусть. А люди стоят на остановках, ждут трамваи, автобусы, маршрутки, им все равно, что рядом за каким-то старым бетонным забором стоит завод и в небо поднимаются клубы дыма. Это так привычно - бело-серый дым на фоне приближающихся сумерек.
Я помню, как еще совсем недавно, ехал в маршрутке и, выглянув в окно, окаменел. Привычные полоски дыма складывались в "ядерные грибы". Вы не можете этого не знать, вы не могли не слышать... Я почувствовал себя мертвым. "Живой труп". Каждый раз поднимая голову я вспоминаю это ощущение и не могу забыть, пока чертовы трубы не скроются с глаз.
Наше небо вспорото кинжалами труб и высоток, исполосовано хвостами самолетов... Все давно поделено и просчитано, только романтики верят, что небо - бескрайняя свобода. Нет, все куда пошлее и проще. Мы давно уже решили кому и что принадлежит, сколько километров оно вдоль и сколько поперек, сколько материалов нужно, чтобы "покорить" его. Оно больше не недостижимая мечта, оно - собственность, из которой пока не научились извлекать выгоду более жестоким способом.
Вот оно какое НАШЕ НЕБО.
Все еще считаешь, что свобода существует за пределами сердец?"